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El Frío Ray Niebla

En el extenso, colapsado y eterno frío; solar extrapolado de necias servidumbres, donde lo natural  se mofa de lo abstracto y  las contundentes noches se expanden y se abaten en los sentidos de los seres extenuados por las propias vicisitudes, nacen de nuevo, sempiterno honor,  los viejos acicates que envuelven los misterios y con ellos dejarnos sin sentido en todo aquello que nos mata; todo lo que con fiera condición nos deja absortos y absurdos, desnudos de coraje y aflicción para ser lo que fuimos.

En el extenso frío, nocturno  musical, que enerva el tronco y nos vuelve otra vez seres humanos, se vacían de odios y negras servidumbres los planes mediáticos que nos corren en rios severos las venas, las arterias, las nérveas composturas de la sin par desazón.

Pero ahí está la gracia, la razón más conjunta; ahí donde los plagios no entran en confrontación con nada ni con nadie, sin contradicción alguna, porque todo está en mí, y veo con ilusión, paciencia y hermosura como crece el amor, como madura en flores coloridas, en ramos de pasión, certeza, corazón, madeja de sentidos que se manejan solos, y eclosionan, que nacen y que crecen sin dar explicación.

Todo fluye concreto, todo siente el amor, todo entra en el cesto, gradiente consejero que traspasa las mientes y las hace pasión sin colegir posturas.

En este frío colapso de prontas religiones; en este extenso colon  de aperturas modestas y ratios de ficción, solemos darle pábulo a tantas tontas relictas, odios  y sentidos de ojos  abultados de retinas sonoras, y pronto, más que antes de prisa, sin tenor, corregimos posturas, abrimos nuestras puertas a la sin par razón,  cabeza de herramientas, puntero de ilusión. La razón obsoleta y la punción retreta de la oportuna oposicón.

Pero…ya no quiero el frío, ya no lo busco, tampoco oposición; no entro en vaticinios, sólo…liberación. Liberacción total en mi acción. Respeto y compostura ya, sin contradicción, ya sin saber ni dónde, ni cómo ni porqué, porque el mejor sentido, es aquel que no tienes, aquel que relegado por las setencias de los años, te sirve solo de añadido, de apéndice indirecto, de sónico espavión que regurgita humores y lo sana en  su acción.

Si volvieras a ver que la vida es un juego, un canal; un dron que te vigila  y te da lo mejor, pero que hay que pedir; si volvieras a ver otra vez tu coyunda, o tu emacipación, estarías ante el grado completo, erradicado, solitario y extenso de la consolación por tener que vivir, por sostener la vida, por cantar en el aire, por sentir el dolor, por ser humano erróneo, por participar en el baile del sol, por tener egoismo, por cátaro, cristiano o pecador, por tener casi nada, o nada; por Ser o no Ser luchador o no. Por ser, sin tener que tener o simplemente por conseguir el don de la sabiduría.

Ahí es donde está el quid de la cuestión.

Si en el frío vacío de sensaciones burdas, si en la helada facción de tu simple sonrisa se velara en mí, como  burdo alfiler herido por el sol; cuando admiro la hirsuta cabellera de almas que pasa por delante de mi  habitación y pienso en la ira, la necedad, la envidia,

la pasión, la duda, la esperanza, visión  hematocrítica  de corazones solos de sonrisas banales de sitios sin perdón; cuando en el frío intenso de relaciones serias consigo ver la huida de aquel sano baldón con que me ofreces caer en tentación para huir, sonreir y cargar con el peso de mi frustración, entonces  me digo: si la cuestión está ahí en ver cómo es la vida, de verla en realidad, sin tapujos, al sol, con claridad, entonces no hay mejunje más diestro  y más concreto que volar en la luna, que juntarse en el sol, que decir alto y fuerte que estoy loco de atar porque veo de verdad lo que  alrededor de mi se manifiesta, y entonces estallo en un menhir de gozo y ahí me quedo. No necesito más.

Adios.

Ray Niebla

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